El vértigo más grande

Hay quien cree que conocer la profundidad 

de alguien es meterse en su cuerpo; 

pero sólo los abismos propios 

nos abren las almas ajenas. 

Es quizás el vértigo más grande 

al que pueda aventurarse el ser humano.

Relaciones con Amor: 

La más importante es contigo PROCESOS On Line

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La diferencia

Estarás en algún lugar,
pero la diferencia es
que ahora ya no te busco,
ahora sólo me encuentro.

No hay alas para el descenso

Angustia que se dibuja...
Espesa mancha de alquitrán.
Zambullirme en la figura
y darme a emprender el viaje
al interior de la sombra.
No hay alas para el descenso
sino zapatos de barro
para arrastrar la pesadez
del vientre que lleva al alma.
Alguien debió de advertirme:
No dejes puertas abiertas
en donde acechan los monstruos
que devoran la esperanza.
Esa, la gran timadora.
¡Vamos, que se la coman pues!
¿Quién quiere un sueño delante?
Dame la mancha y la sombra
que quien las devora soy yo.


 

Hoy... he visto

Hoy he visto belleza en mis ojeras,
he visto la belleza en mis verdugos,
he visto la belleza en mis dolores
y en cada una de mis heridas.
Hoy he comprendido que el amor
siempre ha permanecido escondido
detrás de cada una de esas cosas,
a la espera de que yo lo descubriera.
Si soy capaz de verme a mi misma,
cada vez que los miro a los ojos,
no habrá modo de alejarse del amor.

La Rosa, la Cruz y el Sur

Solía llamarte Juan, a secas,

y la última vez que nos vimos

leías el Ulises de James Joyce.

Cambié el rumbo por cartas de tarot,

seguro que la número 13,

la sin nombre, esa, la de la muerte.

Y tú no intentaste retenerme,

aunque a mí sí me hubiera gustado.

No lo entendía... Ahora entiendo.

Debí haberme creído Odiseo,

me fui lungomar buscando vida

y Calipso me convirtió entonces

en una isla, pero sin tiempo.

Ahora, por fin, he acabado

de rehacer, entera, la nave;

esperando la noche me hallo

y en el horizonte, la Cruz del Sur.

Y te llamaba Juan, Juan de la Cruz.

¿Dime, dónde estará Penélope?

DiviDios

Se amaban tanto.
Creían en el mismo Dios, pero no era el mismo.
Se llamaba igual, sí, y hasta podría haber tenido el mismo aspecto, pero era otro, aún siendo el mismo.
Él adoraba al que le habían contado y ella al que se quiso contar.
Ninguno de los dos sabe qué Dios llegó primero aunque cada uno cree que fue el suyo... (por razones obvias).
Así que lo mejor fue tomar distancia, alejarse el uno del otro, separarse, por supuesto, por lo menos hasta no ser capaces de definir la verdadera identidad de Dios.
Aunque se amaban tanto.
Hubiera sido más fácil una prueba de ADN pero su Dios, ese que es el mismo pero que a la vez es diferente, sigue sin querer abrir la boca y ellos sin ser capaces de escucharlo.
Y pensar que se amaban tanto...


 

¿Qué harás conmigo?

Busca dentro, siempre dentro.
No dentro de mí, sino en lo profundo de ti.
Allí me encontrarás porque estoy donde tu estás.
No hay diferencia entre nosotros,
de hecho el nosotros sería incapaz de diferenciar nada.
Lo que tus ojos te muestran es tan solo
un holograma de lo que llevas dentro.
Me llevas a mi cuando me miras,
pero no creas que acaso estoy más allá de tu piel,
simplemente porque soy tu piel.
También soy tus dientes y tus garras,
tus besos y tus excesos.
Me has puesto allí como una puerta
al único lugar que existe en el universo
tu infinito corazón.
Entonces ¿qué harás conmigo?
¿Qué podríamos hacernos que no quisieras hacerte?
Si tan sólo planeas quedarte
en el umbral de la piel, déjame...
decirte, que te pierdes lo mejor.

Soñar que vuelas no es volar

¿Cómo aprender a volar con esto?

Si aún hay piedras en los zapatos.

Si aún te quedas lamiendo heridas.

Si acaso pudieras entregarlas

al propio fuego de la rendición;

dejaras de luchar con el sueño.

Soñar que vuelas, no es volar.

Pues quien está dispuesto a vivir

el vértigo es capaz de gozar

con cada obsequio del paisaje.

Si tú insistes en cargar tus penas

y yo sigo atada a las mías,

¿crees posible, así, volar juntos?

¿Bailar libres? No es el deseo.

No tienes idea de qué quieres.

Ni yo tampoco. No, si es el miedo

el que pretende movernos los pies.

La vida es vértigo constante.

Sólo debemos estar dispuestos

a que nos atraviese… ¡lo que sea!

Nosotros somos la vida misma.

Pero, como acabamos siendo aquello que observamos,

hete aquí que nos volvemos piedra.

Atrezzo

Sueño con estrellas de cartón,
trenes que se alejan, padres
que abandonan a sus hijos.
Todo parece tan real.
Sé que estoy mirando un sueño.

Tú haces planes conmigo.
Yo hago planes sin ti.

Aunque creo sea al revés.
Te llevarás las estrellas;
las descolgarás de a una
y se acabará el teatro
en su penúltima función. 

Uno cada ocho horas

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

Las que llevan sello verde

debajo del diagnóstico.

Una cada ocho horas

cual trabajo que me enferma.

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

Las del libro de la abuela,

el de hojas amarillas.

Bata así los ingredientes

hasta extenuarse y no gozar.

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

¿Dónde cabe la libertad?

¿Dónde entran mis sentires?

¿Dónde el bailar con mi cuerpo?

-Doctor, no más comprimido

sino todo lo contrario,

expandido de ternura

y no cada ocho horas,

cada cuatro ¡que es mejor!

Una orden heredada.

¡Esa receta no es mía!

Déjame pelar cebollas

hasta hartarme de llorar.

Y, si no llevase azúcar,

echársela sin dudarlo

porque sí y tengo ganas.

Que el derecho a la dulzura

es mío, como el banquete

y que tanto más me gusta

si lo revolvemos de a dos.

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

Porque nadie sabrá nunca

qué falta para sanarme,

cuál mi sabor predilecto,

dónde el camino a mi alma.