tag:blogger.com,1999:blog-8800953072432495152024-02-07T21:29:19.902+01:00Causa y Efecto......el devenir de una MagaGabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.comBlogger406125tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-86468363460549972062021-09-14T18:21:00.003+02:002022-04-25T18:23:42.037+02:00Cuando sufres te pierdes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnlQq5sSQgD7EEO_55SxWioSVG3u2MedeORrKurVBDaDqsiNRzQ0SMylOlNlo_AlnVd9m9dsMuTqyCO9xoYNXUFNA6RRGUxlgYhZBJLFYQJD8UikVSletsRVMJylgXmlhmY7Nz8NWrAx2DABP9B1jLGgEYG5PHv3aazGVU6fHITFRVbcgwPo7mcPf4Bw/s1080/89E19F58-BDD2-477D-BEE5-B44B62B062F1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnlQq5sSQgD7EEO_55SxWioSVG3u2MedeORrKurVBDaDqsiNRzQ0SMylOlNlo_AlnVd9m9dsMuTqyCO9xoYNXUFNA6RRGUxlgYhZBJLFYQJD8UikVSletsRVMJylgXmlhmY7Nz8NWrAx2DABP9B1jLGgEYG5PHv3aazGVU6fHITFRVbcgwPo7mcPf4Bw/s320/89E19F58-BDD2-477D-BEE5-B44B62B062F1.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Cuando sufres te pierdes.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Te pierdes en el otro.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Que hizo.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Que dijo.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Que piensa.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Por qué. </div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Todo eso va alejándote de tí.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">El foco se gira, tu brillo se apaga y la única verdad que queda es algo que no puedes manejar.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Regresa.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Vuelve a ti.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">No te compares.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">No te culpes. </div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">No te midas.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Vuelve a poner el foco en tu camino. </div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Sabes quién eres.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Brilla.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">No importa nada más.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Solo sigue dando el amor que has venido a dar. </div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Ahí seguro que no te pierdes.</div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Gabriela Collado</div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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http://gabrielacollado.webs.com</div>Gabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-59734499718963986922021-06-24T21:17:00.002+02:002022-04-24T21:20:39.270+02:00El valor del agua<div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpKLbsZ-0B6m8MD1b7QlY-Y-_Se_Ha3sy142PtkPGQe3hdw2wn4ZiiJBGMmivaUCI-n9j2tthbSkGcmo0oOBJZaLxFfUKlquc6dFvuaJtjrTJwdtfkiom2JR_ojgng0Th7nUEOVPq0lBcpo3Sx2x43gyFT8P8kfJf9-KOzTgH-tETZGDWJSONIw5q88Q/s600/A0175935-D88E-483E-B448-59193C013CC4.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="476" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpKLbsZ-0B6m8MD1b7QlY-Y-_Se_Ha3sy142PtkPGQe3hdw2wn4ZiiJBGMmivaUCI-n9j2tthbSkGcmo0oOBJZaLxFfUKlquc6dFvuaJtjrTJwdtfkiom2JR_ojgng0Th7nUEOVPq0lBcpo3Sx2x43gyFT8P8kfJf9-KOzTgH-tETZGDWJSONIw5q88Q/s320/A0175935-D88E-483E-B448-59193C013CC4.jpeg" width="254" /></a></div><br /><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Vas caminando por el centro comercial, por el supermercado, conduciendo, atravesando la circunvalación con una ilusión a cuestas. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Intentas acomodarla. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Parece que te sienta bien. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Te sientes linda con ella puesta, como un ramo de flores frescas. </div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Pero algo empieza a oler mal. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Han pasado semanas y pareces un florero olvidado en el cementerio. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Las flores no se arrancan dijo el Principito.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Cuando amas la rosa comprendes el valor del agua.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl gpro0wi8 q66pz984 b1v8xokw" href="https://www.facebook.com/maga.viajera?__cft__[0]=AZXS1iV2U-7gLVRpmL3gAPtN4w0aXzTdnUBxUPfqUGwatm-8mKdabGoiOe65EEyBk3PheySAsEtEChUUm7P728KjJ-Xi_syd8YvjnVmJZPXY1IaJGPt0FjX1JOMky95O0vk&__tn__=-]K-R" role="link" style="border: 0px; box-sizing: border-box; color: var(--accent); cursor: pointer; display: inline; font-family: inherit; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-align: inherit; text-decoration: none; touch-action: manipulation;" tabindex="0"><span class="nc684nl6" style="display: inline; font-family: inherit;">Gabriela Collado</span></a></span></div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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http://gabrielacollado.webs.com</div>Gabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-67415283302537205552021-06-23T20:07:00.031+02:002022-04-24T21:16:34.493+02:00Vendrá descalza<div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhykKbE34H02IqevqIr_scMl20LdYGUIFx_qJil-ZK7pVOHJW54VcBet3FOHtFt6srSgxeIlD1ugZ8Zxog-3D5ET2aa2DTznAt0XV5jQIGM-wOJEvoTVvTZMa8q8Q5dphORZYsubBnT5-XsLICzscDmJof80MhCSI92wmWPNnKO-QUU5szPzhgs91qwYg/s616/ED8150E8-2911-4EEF-A693-8189E597B1A5.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="616" data-original-width="563" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhykKbE34H02IqevqIr_scMl20LdYGUIFx_qJil-ZK7pVOHJW54VcBet3FOHtFt6srSgxeIlD1ugZ8Zxog-3D5ET2aa2DTznAt0XV5jQIGM-wOJEvoTVvTZMa8q8Q5dphORZYsubBnT5-XsLICzscDmJof80MhCSI92wmWPNnKO-QUU5szPzhgs91qwYg/s320/ED8150E8-2911-4EEF-A693-8189E597B1A5.jpeg" width="292" /></a></div><br /><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Quiero zambullirme </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">en el sueño, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">esperando encontrar algo </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">que me salve, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">una puerta a otra vida </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">con menos esfuerzo.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Busco en el pozo </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">seco de lágrimas </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">que no llegan; </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">necesito que me cubran los ojos, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">que laven el espanto.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Escribir me rescata, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">siempre, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">como si construyera algo, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">algo que me pertenece </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">un mundo del que ser parte. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Otra vez la muerte presente. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">El abandono, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">la desaparición, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">el rechazo, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">los finales. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Si acaso no hubiera ya </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">muerte constante, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">que necesita hacerse notar. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ella sigue pidiéndome lo mismo </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y yo... </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">soy un cristal roto </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">del que nadie quiere hacerse cargo.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Entonces vendrá descalza, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">otra vez, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y no habré podido evitarlo. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl gpro0wi8 q66pz984 b1v8xokw" href="https://www.facebook.com/maga.viajera?__cft__[0]=AZUyVbPyrrSyJMdqFdU57l8VziqkCdf2OK9TikyY5xaQcgjB1-XzwoydVobSsAQRURb443gS0Jg_ZXbZSP4y4nfp7XiV9QpDDgo29hicOgKmkub9CPqQOPaz6OSwZzJjhEU&__tn__=-]K-R" role="link" style="border: 0px; box-sizing: border-box; color: var(--accent); cursor: pointer; display: inline; font-family: inherit; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-align: inherit; text-decoration: none; touch-action: manipulation;" tabindex="0"><span class="nc684nl6" style="display: inline; font-family: inherit;">Gabriela Collado</span></a></span></div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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http://gabrielacollado.webs.com</div>Gabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-35277888117902644762021-06-08T17:53:00.013+02:002022-04-24T17:55:35.623+02:00Apretó con su mano el borde de mis bragas<div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCYOmxdhDfiZFNn_ffgob-L_u6B0B5dMeOyNCJpyQiG8sMY_xVxXeOE2tKg2dFSefRkBy9MQ0xF5swKxmXZoK54vI444NvNt8mDXyQeh5aU8cY_Rzc_5o7yZFWX3kU68EN5d6EQSTEFnTKlsC1m1LIwXlchmBOrhi78MKzM4B-1PB3-lwhtd69eGMWqg/s1000/76A58DDC-EAE9-49E9-9ECA-B9F024A2C0B2.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="522" data-original-width="1000" height="167" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCYOmxdhDfiZFNn_ffgob-L_u6B0B5dMeOyNCJpyQiG8sMY_xVxXeOE2tKg2dFSefRkBy9MQ0xF5swKxmXZoK54vI444NvNt8mDXyQeh5aU8cY_Rzc_5o7yZFWX3kU68EN5d6EQSTEFnTKlsC1m1LIwXlchmBOrhi78MKzM4B-1PB3-lwhtd69eGMWqg/s320/76A58DDC-EAE9-49E9-9ECA-B9F024A2C0B2.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Apretó con su mano el borde de mis bragas, como quien se aferra a la soga que ha de salvarlo, y se quedó dormido.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Apenas quise moverme para no romper el reposo de tanta existencia cansada.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Tal vez en mi anhelo azorado quise darle un puerto de certezas donde escapar a sus tribulaciones.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Tal vez así me salvara yo de las mías lo que durara esa noche.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Se sujetó con firmeza a mis bragas, con la misma mano con la que se empuña un escudo. Y, como si toda la fuerza se reuniera en una sola mano, como si esa mano, ahí, en mis bragas, lo protegiera en sus sueños, dejó yacer su cuerpo dormido junto al mío, tierno y dócil, ajeno a la tenacidad con la que su mano se amparaba en el fino encaje. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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http://gabrielacollado.webs.com</div>Gabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-87635497882514233672021-04-18T16:48:00.011+02:002022-04-24T16:55:01.473+02:00Alguien así<div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFfZ4QBOwIcOnEQM1jBYyvqvedWwMBIlUSUglMFsPA4UkDkrdbMBzhed0NdFBvWbg8oQrAoIe4nArWgqvfkSa-6unRDxOD0IvPRtfyGh-OO4MlU8HV6Mbd0gUifEh0PhvuZLxtKgvNfBlCQRi163FpWQcozyrNDaEsfwNjqxhVK-5iwoSuS2PzfpzcQ/s430/486AF511-7346-4CEA-A5CE-A647B6E0E3CF_4_5005_c.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="430" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFfZ4QBOwIcOnEQM1jBYyvqvedWwMBIlUSUglMFsPA4UkDkrdbMBzhed0NdFBvWbg8oQrAoIe4nArWgqvfkSa-6unRDxOD0IvPRtfyGh-OO4MlU8HV6Mbd0gUifEh0PhvuZLxtKgvNfBlCQRi163FpWQcozyrNDaEsfwNjqxhVK-5iwoSuS2PzfpzcQ/s320/486AF511-7346-4CEA-A5CE-A647B6E0E3CF_4_5005_c.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Se sumergió conmigo en lo profundo y no tuvo miedo de tocar el dolor. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Éramos capaces de nadar entre las sombras, como los peces en el estanque.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Y luego, reír a carcajadas en la luz que se creaba cada vez que estábamos juntos.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Alguien así no aparece de la nada.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Tiene que ser un pedazo de tu alma.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Creo que nos reconocimos en nuestras grietas. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Que podíamos posar el dedo en la parte quebrada del otro como si fuera la nuestra. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Sin provocar mas dolor. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Con absoluta reverencia.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Creo que supimos ver al dios que descansa en el centro numinoso del otro y amar al humano.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Arder juntos en cualquier tipo de intensidad.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Y aún así, fuimos conscientes del mundo. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Pero el nuestro llegó a ser perfecto por momentos o extraordinario. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Alguien así no se va nunca. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Conoces su verdadero nombre.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Conoce el tuyo.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Es tan puro que no puedes no llamarlo amor.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span class="pq6dq46d tbxw36s4 knj5qynh kvgmc6g5 ditlmg2l oygrvhab nvdbi5me sf5mxxl7 gl3lb2sf hhz5lgdu" style="display: inline-flex; font-family: inherit; height: 16px; margin: 0px 1px; vertical-align: middle; width: 16px;"><br /></span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span class="pq6dq46d tbxw36s4 knj5qynh kvgmc6g5 ditlmg2l oygrvhab nvdbi5me sf5mxxl7 gl3lb2sf hhz5lgdu" style="display: inline-flex; font-family: inherit; height: 16px; margin: 0px 1px; vertical-align: middle; width: 16px;"><br /></span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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http://gabrielacollado.webs.com</div>Gabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-20251794660822401032021-04-15T16:24:00.000+02:002022-04-24T16:46:46.355+02:00Eso lo sé ahora<div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJKoDmKZiqTuxqzXTjm4X2n-ASUPmaRCrmP7R-d_ovTeUAmp07UUnx412ypWVG3lJnq5FZHEC8XwWLJ-KnlSK9DTVc3U_A8BPkhIXXaXFGKm-ZHG64_LeTGdOpk2YQFvvVWb6HqwvZ8EavwoFpGv-AVaFI9f4iuupuW6HhtQ396EsRRtzYITLc5I7eJw/s1148/2901C73D-8838-4346-A733-6E9D60CF7E0B.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1148" data-original-width="900" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJKoDmKZiqTuxqzXTjm4X2n-ASUPmaRCrmP7R-d_ovTeUAmp07UUnx412ypWVG3lJnq5FZHEC8XwWLJ-KnlSK9DTVc3U_A8BPkhIXXaXFGKm-ZHG64_LeTGdOpk2YQFvvVWb6HqwvZ8EavwoFpGv-AVaFI9f4iuupuW6HhtQ396EsRRtzYITLc5I7eJw/s320/2901C73D-8838-4346-A733-6E9D60CF7E0B.jpeg" width="251" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #050505; font-size: 15px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">Imagen: Marte y Venus sorprendidos por Vulcano.
Alexandre Charles Guillemot (1827)
Indianapolis Museum of Art</span></td></tr></tbody></table><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Abriste una puerta </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">que yo no quería abrir. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Eso lo sé ahora. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Y, desde entonces, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">se me ha instalado </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">una melancolía </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">como fado de puerto. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">La dulce añoranza </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">de lo que no vamos </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">a tener ni a ser.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Pero quisiera. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Eso lo sé ahora. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Conoces mi alma.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Te amé y te odié</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">a partes iguales,</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">aunque no se pueda.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Este Adagio con vos,</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">susurra en la noche:</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">carpe diem </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">quam minimum </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">credula postero.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Mientras me pregunto,</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">si podré cerrarla</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">o si querré.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl gpro0wi8 q66pz984 b1v8xokw" href="https://www.facebook.com/magagabrielacollado?__cft__[0]=AZXmj_-rvRCvjN0egCoK-_AxJ-CLo-lIL3TFvDJlsQigqFsd_pCVaqipo1-dLHLFIZNbkfGXhn3j6e3D3-r-GwHqUgxMJnvUT1vHnvarENddRn4nha7nUTwUeZMkteK2eZ6ywnljghxDgb-r938LXRnO&__tn__=-]K-R" role="link" style="border: 0px; box-sizing: border-box; color: var(--accent); cursor: pointer; display: inline; font-family: inherit; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-align: inherit; text-decoration: none; touch-action: manipulation;" tabindex="0"><span class="nc684nl6" style="display: inline; font-family: inherit;">Gabriela Collado</span></a></span></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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http://gabrielacollado.webs.com</div>Gabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-53697006310725309702021-04-08T15:55:00.001+02:002022-04-24T16:24:16.909+02:00Servicio<div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="margin: 0px; word-wrap: break-word;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiovM2BtWwoKVn3A5iHjYAAQJNOC7JbeQ4HznkD58ZmH1rHzdCu40oTcB7wuGi784Gis9d4IZqLSwQu8Dg1NvdFWQj7h02DncNv5oa8yIlfi6XpvSgz9PQWWLRqj2LmMPaFfKCxiglHcfn0PL98ByZ3homXXyfJFnNIOj2bIYTiNo3CrqT99RGRaU0WqQ/s1080/9BC9DD57-DA98-49DD-8BDE-C2F4EA3D12D5.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="965" data-original-width="1080" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiovM2BtWwoKVn3A5iHjYAAQJNOC7JbeQ4HznkD58ZmH1rHzdCu40oTcB7wuGi784Gis9d4IZqLSwQu8Dg1NvdFWQj7h02DncNv5oa8yIlfi6XpvSgz9PQWWLRqj2LmMPaFfKCxiglHcfn0PL98ByZ3homXXyfJFnNIOj2bIYTiNo3CrqT99RGRaU0WqQ/s320/9BC9DD57-DA98-49DD-8BDE-C2F4EA3D12D5.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Lo que sirve tiene que servir sin estorbar. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ser casi invisible. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Como el asa de las cosas o como el sol,</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">cosas que se extrañan cuando no están. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Servir no reclama atención </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">menos reconocimiento, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">es su naturaleza, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">ser sirviendo. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Como el amor, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">se nota cuando falta.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Hechos que resaltan en su ausencia. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">La entrega, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">el don de abrir puertas, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">cajones, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">caminos. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Cuando el gobernante ocupa las portadas de los artistas, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">cuando los gentiles se ahogan bajo el peso de creencias, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">cuando los reyes están obesos de autocomplacencia sin sentido, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">no es servicio, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">es abuso.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="margin: 0.5em 0px 0px; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl gpro0wi8 q66pz984 b1v8xokw" href="https://www.facebook.com/magagabrielacollado?__cft__[0]=AZUxpCdPahM7rjP5dLqcNOrgJFc9KBsOCNYHB6N8k8FXfxS2tWRAphVMLyPAPj-zlQCvfQ69Ra4dB1viRVsdxJ3XVCLJpR3zdsatbgY6yXpSK6k5y2-OCFrpSAzmUIBhhdRNpzEqEiNO7fSRrdd3cvyC&__tn__=-]K-R" role="link" style="border: 0px; box-sizing: border-box; color: var(--accent); cursor: pointer; display: inline; font-family: inherit; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-align: inherit; text-decoration: none; touch-action: manipulation;" tabindex="0"><span class="nc684nl6" style="display: inline; font-family: inherit;">Gabriela Collado</span></a></span></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">¿A dónde vas pequeña? </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Me escucho <span style="font-family: inherit;">en un rincón de mi cabeza.</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Vuelvo al quincho de mi casa lejana. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Toco la guitarra para mi padre. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Para el pequeñísimo espacio afectivo que me deja. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Compito con mi madre. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Creo que a ella no le queda nada. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Espero su aplauso. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">El de él. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ella me advierte como un mal conjuro. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Bella no despierta, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">se ahoga en pesadillas. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Vuelve. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Regresa. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Insiste la voz lejana.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Sé que me robaron y mi guitarra. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">"Dónde están las llaves, matarile, rile, rile.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Dónde están las llaves, matarile, rile, ron".</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Quiero estar sentada al sol en el parque. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Sentir que llevas tiempo a mi lado. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">No haber llevado la cuenta, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">porque lo natural no se mide, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">es obvio y preciso, </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">como la primavera.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="caret-color: rgb(5, 5, 5); color: #050505; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, ".SFNSText-Regular", sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; white-space: pre-wrap; word-wrap: break-word;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl gpro0wi8 q66pz984 b1v8xokw" href="https://www.facebook.com/magagabrielacollado?__cft__[0]=AZUCQbfAijOOiBZnRSkajPqQxC6PM1rE2tgItaaa15ql_hdbeNssRwuaOGonZD7O9Bfmdwu8UdLJ_H7UEdoeRVYtanaihIvhDIvvhVgjaz3Hxq6KgPmnT_AEvn4ypQQj3Im7tSJQCtj8OLXJScSoocmO&__tn__=-]K-R" role="link" style="border: 0px; box-sizing: border-box; color: var(--accent); cursor: pointer; display: inline; font-family: inherit; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-align: inherit; text-decoration: none; touch-action: manipulation;" tabindex="0"><span class="nc684nl6" style="display: inline; font-family: inherit;">Gabriela Collado</span></a></span></div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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http://gabrielacollado.webs.com</div>Gabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-18053249827644161862021-02-10T16:39:00.001+01:002021-02-10T16:39:36.854+01:00Thelma & Louise<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrtDmleEWXkyHwqRq9V-Ai4u-Wl0cRajln62acFHQNst-tXsS-_HccpgVjXhvPmHm8ixCzRntHEmTIXLmglnKQOIJSCvzCKR99GzoxVBJqbtyu8iA0m8OxHHrOLgRfvY99bhmRzzVfzwti/s1600/1612971572551870-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</a>
</div><div><br></div><div><div>No sé qué andaré buscando en la filmoteca de los pasadizos del tiempo. Ha de ser algo así como mi propio Cinema Paradiso. O un modo de ir recogiendo las miguitas que me dejó Pulgarcito de camino al bosque de las sombras. Te cuento un secreto, yo creo que en realidad estos personajes se escapan de sus cintas para venir a buscarme, así como en Toy Story, para rescatarme de un sambódromo colectivo que me tiene zumbada por momentos. Entonces, un piececito regresa sigilosamente a un tiempo en el que la vida parecía más cierta, donde todavía no sabíamos qué podían hacernos el gluten ni la lactosa, fumábamos Marlboro porque era 'chic' y nos decíamos las cosas a la cara, así, con tremebunda valentía. Teníamos el coraje descarado de acordar un encuentro para decir te quiero, te deseo o se acabó. Sí, sí, así como te lo cuento, a los ojos, sin pestañear y pagando el café. El tiempo del otro se respetaba, los sentimientos también. Bueno, sí, me excedo de romántica a veces y tiendo a exagerar. Había de todo, también ahora, pero había más encuentros, más ojos, más piel, más... no sé, yo iba a casa de mi abuela y abría la Siam de toda la vida para partir el hielo y de ahí al videoclub con amigos para elegir una película durante más tiempo del que duraba.</div><div>El otro día vino a buscarme un fotógrafo de la National Grographic para decirme que hay certezas que solo se dan una vez en la vida, aunque eso ahora me parece mucho. Luego me encontré con un soldado ruso con el que entendí que uno no se muere cuando ama. Y, después, pasaron a buscarme dos amigas en un Thunderbird del '66 para echar a volar en libertad al cañón del colorado, sin mirar atrás, siempre hacia adelante.</div><div>Resurgiré del Dead Horse Point y esperaré al próximo viajero del tiempo que, como en el cuento de Charles Dickens, quiera llevarme a recuperar algo importante que dejé olvidado tiempo atrás. </div><div>Por ahora, soñaré con un sendero sin límites en el horizonte y besos con sabor a Jamie Bennett en Love Actually.</div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidsEmZEScv2a83u3nE03wr5xsugLPTZWi3RARX7S7Pk-cuvw-W6p3mqej9c7p1m6fPGjWH_-Mf5NgMHL1JZjk-CG67AmRgoMoYdFD1SAj9t3kvEVeVRA1NvxD5t99RlbcJjPzwSScMqARf/s1600/1612971289151156-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidsEmZEScv2a83u3nE03wr5xsugLPTZWi3RARX7S7Pk-cuvw-W6p3mqej9c7p1m6fPGjWH_-Mf5NgMHL1JZjk-CG67AmRgoMoYdFD1SAj9t3kvEVeVRA1NvxD5t99RlbcJjPzwSScMqARf/s1600/1612971289151156-0.png" width="400">
</a>
</div><div><br></div><div><div>Él le dijo: “todas estas personas saben que van a morir, así que cada noche que logran volver, es un regalo. Así que cada taza de té, cada cigarrillo, se convierte en una celebración porque para muchos de nosotros puede que sea nuestra última noche.”</div><div>Llevo días pensando en ella, semanas, meses tal vez, porque, cuando la ves por primera vez, te cambian ciertas visiones para siempre. Porque hay cosas que te llevan a recordarla. Aunque no quieras. Como ahora. ¿Qué sería del envidioso si el otro no viviera por él? ¿Qué sería del orgulloso y el necio si no le convencieran de que puede ganar algo? ¿Qué sería del miedoso si le quitaran su miedo? Esto aprendí al verla, que el que maneja la información, maneja el juego. Será por eso, ¡la pucha!, que no hago más que recordarla. </div><div>Un solo hombre (en apariencia o como lo contó la historia), sostenido por la determinación; con el amor y la inteligencia a cada lado; ganó la batalla. Stalingrado, 1943. Las historias no hacen más que repetirse a lo largo del tiempo, en bucle, como los surcos de un disco que se raya hasta que alguien retrocede la púa y vuelve a empezar. ¿Quién retrocede la púa? No, no es lo mismo, se le parece; mucho a veces. La historia nos da constantemente la oportunidad de cambiarla. Ahora, mañana, todo el rato. Aunque Danilov le diga a Vassili: "el hombre nunca cambiará. Nos hemos esforzado tanto en construir una sociedad equitativa donde no hubiera nada que envidiar al vecino. Pero siempre hay algo que envidiar. Una sonrisa, una amistad, algo que no tenemos y de lo que queremos apropiarnos”; hoy elijo quedarme con la que es, tal vez, la escena erótica más conmovedora y entrañable de la historia del cine. Nunca el amor y la muerte se desearon tanto en un efímero instante.</div><div>"-Sabía que no habías muerto, le dijo ella. -¿Por qué?, preguntó él. -Porque acabamos de conocernos."</div><div>Enemigo a las Puertas, hoy volví a verla. </div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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http://gabrielacollado.webs.com</div>Gabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-11787903772295045652021-02-10T16:32:00.001+01:002021-02-10T16:32:53.439+01:00Patas arriba<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGI3cZlh5eRDwzxphMMN-iUiiyUwTsWxV_fRYnqWjeiTH9T4sSVW5KzZSMiArD2HltMuposkNTberhjw38JCPBYnrKK6VhxCpxFL5omKZzHip-HMJJ5A80wVd7quoLlEvX_4QX21-c1Mt9/s1600/1612971169515779-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</div><div><br></div><div><div>Estoy perdida, aturdida, dada vuelta, patas arriba (que diría el uruguayo).</div><div>Ya no sé donde queda el bien y el mal, la cordura y la locura, la inteligencia y la ignorancia, la verdad y la mentira. Solo me queda la brújula interior para orientarme y me jode muchísimo cuando la aguja empieza a temblar como una loca entre mis costillas. Me jode porque no se equivoca, nunca, ¡maldita sea! ...y bendita, al mismo tiempo. </div><div>Se me están desdibujado personas pero, sobre todo, se están desdibujado valores y hay que atesorarlos como a los caramelos de uva. Cuando encontramos a alguien a quien le asoman aún por el bolsillo la sinceridad, las ganas y el coraje. La lealtad, la palabra y la generosidad derramada en el abrazo compasivo y comprensivo. El amor. Hay que apuntarse su nombre y sus ideas como hacía José en sus libretas, hay que prendérselo en la solapa imaginaria de la esperanza. </div><div>¿Cómo puede ser que le tengamos miedo a vivir?</div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizWHfkN-_I21PZJps0HmkWs96i-6xY4O537B0wxZVUBK7fKvlAnrYGtRaN3SjIhBaITMrdjHTUQ_KWap0DKT-Tg4a7f9GyBzjoSDP7hwPoPB0h7odTlDo1J63B3ALR3kSOIymZRGIQkUgL/s1600/1612971106169911-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</div><div><br></div><div><div>Dicen, los que sienten tanto como yo siento, que es un don.</div><div>Dicen mis entrañas que bien podría tratarse de una maldición arrastrada de una selva perdida en el tiempo, donde aún permanece el hoyo negro que se me forma cuando te siento.</div><div>Si no sintiera tanto como siento, no te sentiría. Y, dicen también, que tengo que sentirte para que te sientas. Se ve que vos también traes otra maldición heredada, la de no sentir. ¿O será un don?</div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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</div><div><br></div><div><div>Voy a empezar a decir te quiero a todo el mundo y el que se asuste que salga corriendo. </div><div>Sí, te quiero.</div><div>O te amo, que es mejor.</div><div>¿Puede haber alguien que se asuste al escucharlo? </div><div>Sí, ya sabes a qué me refiero.</div><div>Soy querendona. Siento amor hacia la vida, hacia la buena gente, hacia los esfuerzos del otro en su andar, hacia mí misma. </div><div>No creo que el amor pueda "pichulearse". Te quiero menos, te quiero poco, te quiero si...</div><div>¿Qué tanto? </div><div>¡Yo te quiero!</div><div>Y me sale decirte te quiero cuando te siento triste, cuando me haces reír, cuando me recuerdas emocionarme, cuando me veo en tu espejo, cuando tienes miedo, cuando te entregas, en el afecto, en tu don, incluso en tu torpeza. </div><div>Te quiero, le digo al espejo, que antes también quería salir corriendo. </div><div>Te quiero porque sí. </div><div>Te quiero porque te quiero.</div><div>Te quiero porque cuando aprendes a querer no puedes hacer otra cosa.</div><div>Te quiero sin por qué. </div><div>Te quiero sin falta.</div><div>Te quiero sin prisa.</div><div>Te quiero sin poseerte.</div><div>Te quiero por ser.</div><div>Te amo.</div><div>Solo puedes correr si no entiendes que eres amor y, aunque corras lo seguirás siendo.</div><div>Soy tu espejo en el que hoy te miras y te dice...</div><div>Te quiero.</div><div><br></div><div>⚜ Maga</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWGoIEGf42utNu_5QznSRYgLDQy4h28zHmg0sGHQINwu1ShnZAJ8XpNtX7nkBXSQNtM5H0WIgh0ddVZFoWe8U21wOD4Hcz9duN1AarBBhf9kg_PFJyjeiU9rNHflF7vrz7yV35QJlFIVxh/s1600/1612970939641777-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</div><div><br></div><div><div>Me lo dijo, hace muchos años, uno de esos maestros que tienen la misión de transmitirte un mensaje, no de cualquier manera, sino cerciorándose de que te llegue, de que lo sientas, de que lo guardes aunque no vayas a comprenderlo hasta pasado mucho tiempo. </div><div>Me lo dijo uno de los más grandes maestros que me puso la vida por delante. Aunque todos lo sean, unos lo son más que otros. Los que te aman, los que te ven, no solo lo que muestras, si no más allá, lo que no dices, tu potencial de oso aunque te creas hormiga.</div><div>Me lo dijo como dejándolo caer con el agua del mate sobre la yerba, como quien habla del tiempo y el calor que hará mañana y lo que tiene que hacer el lunes. </div><div>Me lo dijo y lo repetí para otros, como enseñando y, así, lo iba grabando para mí, en mi consciente y mi inconsciente, en el hipotálamo, en el ADN, en las generaciones pasadas y futuras de mi árbol genealógico, en todos los cerebros para la humanidad venidera. Lo repetí, lo repetí, lo repetí. Por la boca, por donde mueren los peces, por donde vive el espíritu, por donde crees y hacemos conjuros y perjuramos y expresamos lo que somos.</div><div>"Te lo dije", repiten algunos desde la soberbia, después que te diste la hostia, mil veces. "Ti li diji" "leru leru", listo, más que lista con su dedo largo. Pero él no.</div><div>Me lo dijo y esperó, es lo que hace el amor y la vida, te espera sin burlarse, sin juzgarte, como la madre al otro lado del pasillo cuando aprendes a andar. Como quien planta la semilla y sabe que estará bajo la tierra madurando, tomando forma, ejerciendo la resistencia y afrontando cada "puñetera" inclemencia del tiempo. En su tiempo, en su momento, cuando todos los planetas se alineen... ¡uy, como ahora! ¡Calla! No cualesquiera, los suyos, los propios.</div><div>Me lo dijo. 5 palabras a las que tuve que ir moldeando y dando fuerza, sentido, mucho sentido, hasta que pudiera comprenderlas realmente; hacerlas carne, como dijo el Maestro, el otro, con mayúsculas. </div><div>Me lo dijo y se fue durante años, décadas, en silencio, haciendo mutis por el foro. Pero mutis total, para siempre y para no irse nunca más. </div><div>Y ahí quedaron las 5 palabras como el enigma más importante a descifrar en toda tu vida, como los criptogramas del Código Da Vinci, como los crucigramas de mi padre. 5 palabras horizontal: la respuesta en el próximo Reader's Digest. </div><div>Me lo dijo. </div><div>"Amar es soltar el control". </div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiaTeFKjJQuNRrdpOBDceBS736Pk9MTNHJNvwQybAHWGY98vkynLv9s7xTRybsseJ74DllnIW1QhgZhrT0lNR-qcFA4cL-_u41iOpcL5jbo1DBdzpnef_z4qi9H8a2RP42LwOv7QshKnxb/s1600/1610894976864770-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</div><div><br></div><div><p dir="ltr">Entonces ella dijo, "es feo con entusiasmo" y yo, que siempre encuentro lo bello en cada cosa, me quedé pensando un rato largo. Y volví a la frase, volví una y otra vez: "es feo con entusiasmo", como esos pueblos que parecen una melodía desentonada, como cuando aprietas la tiza contra la pizarra o el cubierto contra el plato. Es que hay cosas que dan dentera. Pero la belleza, no supe qué decirle, porque traigo la persistente manía de hallarla en casi cualquier cosa. Creo que fue una cuestión de supervivencia, un modo de poder acomodar la carga tan oscura y asquerosa que se me echó encima en la infancia... y después. Entonces, la belleza se convirtió en un modo de mirar y la fealdad sólo era un instrumento desafinado. Es decir, ¡que tenía esperanza de aspirar a la belleza! ¿Ves? Ya estoy otra vez con mi porfía. </p><p dir="ltr">Hace unos días le hablé a alguien sobre mi fascinación con la historia del Titanic. Antes de continuar quiero decirte que mi atracción no tiene nada que ver con la película de James Cameron; viene de mi adolescencia, cuando leí la historia por primera vez, seguramente, en la sección cultural de algún periódico de los '80 y, desde entonces, todo lo que hiciera mención al gigante de la White Star Line lo devoraba con absoluta fascinación. Por cierto, fascinar no sólo es de gusto, es una impresión muy fuerte y eso hizo conmigo el Titanic, impresionarme; más adelante te contaré por qué. Pero continúo, él me preguntó: "¿te fascina una historia en la que murió un montón de gente?" Ahí me di cuenta de que casi siempre me sorprende que el otro no vea la belleza en donde yo la veo, pero insisto, es un modo de mirar. Lo pude comprender, ¿quién sería capaz de unir fascinación y muerte en una misma idea? No, no me fascina la muerte, ni mucho menos; no en la medida de su pregunta. Me fascina la historia de un coloso extraordinario, el más grande, el más lujoso, el primero, el más pensado, el más de lo más que, ¡zas!, en su primer recorrido se hundió porque algo que estaba allí, escondido en la oscuridad, silencioso y, en apariencia, más pequeño, "supo" herirlo exactamente en su único punto débil y enterrarlo en el fondo del océano para siempre jamás. Me fascina porque, de algún modo, es la historia de la soberbia humana, "fea con entusiasmo", ¡mira por dónde va encajando la frase! Tal vez por eso me la pasé buscando mi punto débil. Tal vez por eso descubro muy fácilmente el de los demás. Pero disto mucho de ser un frío y despiadado témpano capaz de usarlo en su contra. Si lo fuera, no insistiría en hallar la belleza aún en donde ha de hacerse mucho esfuerzo. Como en lo que está pasando, en la mentira, la injusticia, la maldad y el reggaetón. Esas son, para mí, las cosas "feas con entusiasmo" o, como se dice por aquí, feas de cojones.</p><p dir="ltr"><br></p><p dir="ltr">Gabriela Collado </p><p dir="ltr"><br></p><p dir="ltr">(Cualquier parecido con la realidad actual es mera coincidencia).</p></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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</div><div><br></div><div><div>La casa de mi abuela era oscura. De mi abuela oscura. Así y todo, tendría más claridad que su pasado.</div><div>Mis dos abuelas buscaban a dios todas las noches, durante un rato largo. Oraciones más infinitas que el rosario. Supongo que les salía más seguro que buscar al hombre. </div><div>Mi abuelo se murió sin saber la suerte que tuvo. Y se murió en mis brazos. Mi abuelo oscuro, que no estaba con la abuela oscura, si no con la otra. </div><div>No me malinterpreten, lo de oscuro no es despectivo, es como yo veía su alma.</div><div>Mi otra abuela era de colores inconmensurables, pero a menudo los escondía y creo que sólo sus nietos éramos capaces de abrir esa caja.</div><div>Mi otro abuelo, el de mi abuela oscura, cuentan que era luminoso, bondadoso, generoso y cualquier oso que se le agrega a una muerte demasiado temprana. Me he preguntado muchas veces por qué los oscuros han tardado más en morirse. Temas de justicia divina que no alcancé a comprender. Karma o salvación. Sólo ellos lo saben.</div><div>Al final, cada uno acaba siendo en la historia lo que hizo con su gente. Porque los que quedan hablan, no cuentan la verdad, cuentan la suya con ellos. Así que uno va armando a los ancestros como si fueran un rompecabezas o un cuadro de Picasso.</div><div>Mi abuela de colores inconmensurables hizo para mí muchas cosas inolvidables, pero hay una que ahora, con los ojos vividos (no vívidos, aunque también), con todo lo que he visto, sobresale. La última Navidad de la década del 70, mi abuela, la de colores, fue la única que lo entendió todo sobre mí. Será por lo que dicen, que nos gestamos en nuestra abuela desde que ella gesta a nuestra madre, que siempre supo leer a través mío. Compró para mí un cochecito deportivo de color verde, de esos con los que jugaban mis hermanos y no me dejaban tocar. Lo hacía a escondidas, cuando no estaban en casa. Apartaba la licuadora de plástico y jugaba a que atravesaba calles, ciudades y pueblos. </div><div>Mi abuela de colores lo vio. No encontró otro modo para liberarme, para liberarse a sí misma, tal vez, que comprándome un Corvette verde. Hubiéramos sido Thelma y Louise mi abuela y yo. Sabía que las dos necesitábamos huir, porque éramos las dos únicas que lo queríamos. Las únicas dos que veíamos la jaula. </div><div>Estoy segura de que nadie más se dio cuenta de la magnitud de ese regalo. Mis hermanos se agolparon sobre mí en la cocina de mi abuelo oscuro y mi abuela de colores, para mirar mi Corvette. Lo querían. Nunca se los presté. Mi Corvette era mucho Corvette para que ellos lo entendieran. Además, si se los dejaba, hubiera perdido su sentido.</div><div>Mi alma viaja en Corvette con mi abuela. Ya nos hemos liberado la una a la otra.</div><div>Ahora sí. </div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz9qq5q7iw0xHPYD96UFtdwmytKSFSR5OcdG1AcnHGuoAZFs5BW0SWkh_rYoFrwf2B5fOW1YUsudWhmt8w4fduD_aqR2wQ978geETUnjIFaHlSdj-Ex5E2GgEx9ElP0AOUCZY8c5mpT2Hq/s1600/1610757030071078-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</a>
</div><div><br></div><div><div>Mi mamá tenía cosas intocables que eran como sus tesoros, casi las mismas que tenía mi abuela, su madre: el comedor, el living, las galletas danesas en lata, el juego de porcelana de Blumenau, los cubiertos de alpaca, los vasos de cristal fino, los manteles bordados de Lagartera, el dial de la radio de la cocina, el bolso pequeño de Chanel, su pelo los días que iba a la peluquería, el suelo recién encerado de los viernes, el lavabo después del Puloy, las botellas del mueble bar con espejos.</div><div>Ya hubiera querido que tocáramos con igual curiosidad la escoba, la plancha y las cacerolas; sobre todo las cacerolas. No le gustaba nada cocinar y menos de noche.</div><div>Los 'tesoros' se guardaban para días especiales como los cumpleaños, las fiestas y los días de las visitas que no venían siempre; los otros eran ya de la familia. </div><div>Recuerdo repetirse la misma cantinela entre mis hermanos: ¿es que las visitas son más importantes? Aún me quedan ratos en los que dudo de la respuesta. </div><div>Muchas veces tuve la impresión de que mi madre vivía esos encuentros como quien pasa un exámen, pero orgullosa de ser la que siempre le llevaba la manzana a la maestra. Vamos, la típica niña de la que me he esforzado por destacarme todo el tiempo. </div><div>Por las galletas danesas intocables, me metí el mundo en la boca sin catarlo primero. Dice mi amigo que ahora estoy digiriendo los cascotes. </div><div>No voy a reprocharle a mi madre que escondiera las latas, porque no me arrepiento de nada... creo. Sigo usando las copas de cristal de bohemia cuando me da la gana, como lo apetecible que haya en la alacena, sin importar si es lunes o sábado, ni siquiera la hora, no uso Puloy, amen de que ya no se fabrica, las visitas son familia, todas. </div><div>Creo que no he mencionado la lencería. ¡Oh sí! Pero no se guardaba para lo que están pensando... mi abuela decía que había que salir a la calle con las bragas buenas por si ocurría un accidente y debían desnudarnos en el hospital. Bueno, qué decirles. Yo ni siquiera guardo las bragas buenas para lo otro y no creo que el médico vaya a fijarse en eso.</div><div>¡El té ya está caliente, darling!</div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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http://gabrielacollado.webs.com</div>Gabriela Colladohttp://www.blogger.com/profile/15679915971534192260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-880095307243249515.post-30190537165903006352021-01-16T01:29:00.001+01:002021-01-16T01:29:23.207+01:00Los muebles de la casa <div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifm4Tae7EzX-z0IBYAjjSYGMRkWeSu4BamfLH9t-1St4ttNfWDGHaFL41MZL8qPAtl4tdXqdlmEo6mUyt6u2XQlsLAZimuFnkCdBalcM3o77arzBvK58xZpHTZCugcRKu2E-Y2YQbQWu3b/s1600/1610756957288486-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifm4Tae7EzX-z0IBYAjjSYGMRkWeSu4BamfLH9t-1St4ttNfWDGHaFL41MZL8qPAtl4tdXqdlmEo6mUyt6u2XQlsLAZimuFnkCdBalcM3o77arzBvK58xZpHTZCugcRKu2E-Y2YQbQWu3b/s1600/1610756957288486-0.png" width="400">
</a>
</div></div><div><br></div><div><br></div><div>Los muebles de la casa en la que vivo no los elegí yo y tampoco sé quien lo hizo ni por qué; pero sí elegí algunos, principalmente los de la habitación en la que duermo, sueño, me confieso mis penas y mis deseos más íntimos, me visto y me desvisto y, a veces también, estudio, trabajo, como y hablo por teléfono. Los muebles de este cuarto son antiguos; los compré en distintos rastros de la ciudad, menos uno, que estaba en la casa de dos viejitos que murieron y su hija lo anunció por Internet. Cuando fui a buscarlo me regaló un cuadrorelieve de un ángel que puse junto a los míos. Podría haber comprado esos muebles suecos que te traes en el bolsillo y luego se despliegan en ciento cincuenta partes como los objetos del bolso de Mary Poppins, en cambio, me fui al galpón que está frente al cementerio, cruzando el río, donde se recuperan las almas perdidas a golpe de lija, barniz y frases de la biblia. No sé a quien pertenecieron ni sé que historias traen consigo y también me he reprochado el no saberlo y andar metiendo cualquier energía en mi espacio más íntimo, como tal vez hiciera con algún hombre. En una ocasión, alguien me dijo que éste, mi santuario, le recordaba a la casa de infancia de su pueblo. Tal vez es eso lo que he construido entre estos muros y una ventana, un rincón para contener a mis ancestros y sentir que una familia me precede y supo guardar algo para mí. Eso pesa mucho ahora, así dicho. Así que suena más romántico el querer recuperar retazos de otras vidas en las que fui feliz para recordar en ésta el camino. Y, si me miro al doble espejo que adorna las puertas del antiguo armario, puedo verme vestida de largo y encorsetada hasta perder el aliento y haciendo que alguien más lo perdiera al verme. Lo cierto es que estos son los únicos muebles que aún no se han roto, igualito que algunos sueños persistentes que también ya vienen de lejos. Yo sé que lo de los muebles tiene mucho que ver con mi alma, vieja nostalgiosa que impone sus condiciones cuando estoy distraída. Todavía tengo que concederle un par de caprichos con los que me insiste desde cuando las velas me cabían en la tarta: África y México. ¿Y si tuviera que ver con los muebles? Creo que esta noche voy a meterme en el armario, con suerte, aparezca en la versión Maya de Narnia. </div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHkO5DqG39BP0NfpRN4-Lx5QrMsQmVJxmV61TlDQ9a-O2U0mY8zCA2ANbf8jWs8krQ9Cb5EkSqiJOrB7JfIxtKs5cEAF-GCn08kMDufkenRRZMZAxz0Ah3odjz5SNcrG3WNMU8K7erzxok/s1600/1602011197813430-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHkO5DqG39BP0NfpRN4-Lx5QrMsQmVJxmV61TlDQ9a-O2U0mY8zCA2ANbf8jWs8krQ9Cb5EkSqiJOrB7JfIxtKs5cEAF-GCn08kMDufkenRRZMZAxz0Ah3odjz5SNcrG3WNMU8K7erzxok/s1600/1602011197813430-0.png" width="400">
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</div><br></div><div><br></div><div>Si estás manteniendo la cordura en medio de este caos, ya ganaste.</div><div>Ya sé que tenés días en los que querés mandar todo a la mierda.</div><div>Tenés miedo de soltar el único sueño que te queda, te negás, resistís.</div><div>Pero dudás. Perdés la fe.</div><div>Hay muchos corazones llorando en este mundo patas arriba.</div><div>Se presiente un final, pero no tenemos muy claro cuál. </div><div>Y llorás. Y creés que ya no hay tiempo.</div><div>¿Qué Dios avala mi vida?</div><div>Puro ruido retumbando en tu cabeza.</div><div>El amor... la conciencia... la burbuja de un futuro que no llega, a punto de explotarte en la maldita cara.</div><div>¡Al carajo todo!</div><div>¿Sabés qué? </div><div>Hacé lo que puedas. Quedate con vos. Soltá las recetas.</div><div>Morite y volvé a nacer.</div><div>Rompete, porque así se renueva la energía. Así la ola descansa en la arena y llega otra y otra y otra más. </div><div>Si todavía te queda cordura, quedate con vos.</div><div>Date la eternidad en este instante.</div><div>No esperes nada. No tenés que hacer nada.</div><div>¡Dale! Entregate. Decí basta y hacé basta.</div><div>Perdete o encontrate.</div><div>Todo es Amor. </div><div>Y todo eso sos vos.</div><div>Perfecta.</div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZYxuIlMJekDYrTYolsKsJjJcfq_HaM_ZzweZy-_Q1_PDtvIcjePKJiRgqXzX9J4Nopbs5q2RuglzFcFL0V0uwAW4hykiyvbnDnbu07D08HXzAcEkQHpVlOO2l8AA3HThyphenhyphen-b_boFK_PAou/s1600/1601336973958665-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZYxuIlMJekDYrTYolsKsJjJcfq_HaM_ZzweZy-_Q1_PDtvIcjePKJiRgqXzX9J4Nopbs5q2RuglzFcFL0V0uwAW4hykiyvbnDnbu07D08HXzAcEkQHpVlOO2l8AA3HThyphenhyphen-b_boFK_PAou/s1600/1601336973958665-0.png" width="400">
</a>
</div><div><br></div><div><div>Debajo de ese montón de palabras,</div><div>de ese montón de ideas, </div><div>conceptos, </div><div>ilusiones,</div><div>yace "algo" que no piensa, </div><div>que no habla,</div><div>sin conceptos, </div><div>sin juicios,</div><div>esperando su turno, </div><div>su momento,</div><div>esperando que calles un instante </div><div>y lo dejes emerger.</div><div>Desde incontables existencias... </div><div>paciente,</div><div>la PAZ </div><div>espera debajo de tu locura.</div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnfhJh93eLalkqU_-YF_tLJcXMzIFGgTbqZBtBPkvnNi4nZLQ0B-aDdISJVcZixl9LBbS_JgpmI5h-sJaJUOJdyhFolUmA4v4yZmjcOeeHwbAw5EbDFI2ZpoxHyzqN8MGBSOoeSf-Copr-/s1600/1601120715525010-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</a>
</div><div><br></div><div><div>Huele a café.</div><div>En algún lugar </div><div>de la memoria, </div><div>de todas las memorias,</div><div>huele a café.</div><div>Y el olor a café </div><div>siempre es</div><div>un buen recuerdo,</div><div>aunque sea amargo,</div><div>el recuerdo, digo.</div><div>Hay personas que </div><div>no sabes como huelen,</div><div>aunque las quisiste,</div><div>aunque te quisieran,</div><div>aunque acabaran </div><div>odiándote</div><div>sin sentir tu olor.</div><div>Y llega esta mañana </div><div>y huele a café </div><div>en toda la casa</div><div>y las evoca </div><div>y se te llena </div><div>de almas la cocina;</div><div>es lo que tiene </div><div>el olor del café </div><div>atrae hasta a los muertos.</div><div>Y tú sin llegar a meter </div><div>las narices en su cuerpo,</div><div>dándote con ellas </div><div>contra el suelo.</div><div>Pero llegará alguien </div><div>y hará café </div><div>y en ese instante</div><div>cabrán todas las memorias </div><div>y ninguna.</div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div></div><div><br></div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZUT1Ib5GZ05kW9Mtsua6YW6Wj_FmRZ8LRnVpaPWkDg_Z3UgThdApRNZC6mPbYkeVq1BYr1YdFPPNWk7MvwY4lYUWCtYrBrrxc33zuBf2di0WS6RKLkTg_ZPXsxPZ7B5RG-Beo1K4Rl2ec/s1600/1599676799895007-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</a>
</div><br></div><div><br></div><div>Ser vulnerable </div><div>Partirse en dos</div><div>En cuatro</div><div>En veinte</div><div>Partirse y repartirse</div><div>Darse </div><div>Abierto</div><div>Entero </div><div>Roto </div><div>Para rehacerse</div><div>Reconocerse</div><div>Nacer 'ancora'</div><div>No soy un regalo para el otro</div><div>No hace falta llegar brillante </div><div>Flamante </div><div>Integro </div><div>Solo 'bisogna'</div><div>Honestidad brutal </div><div>Ser irresistibilemente auténtico </div><div>Ser Amor </div><div>Divinamente humano</div><div>Tiernamente torpe </div><div>Por antonomasia</div><div>Hay que querer</div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixIQ37hG_aUdnKNQNbstBRfFzpP5iIT1efu9cY6tN4RBIvLShIcUEfwL5ODesNCZRuOMwdMmgLLki2NqAPieHpNWZzExIT6WGqft_MnmF4tgvXr5LpKIlyDeJmL1sZ5O1UxvO9zMDNC3dC/s1600/1598546875795898-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</div></div><div><br></div><div>Soy hecha a la antigua.</div><div>Para mí la palabra es sagrada.</div><div>El que la recibe y el que la da, también. </div><div>Creo en los pactos de ojos, de manos, del corazón de la gente buena.</div><div>La gente buena que asiduamente ha sido la más golpeada.</div><div>Cada cosa que digo es verdad, lo es para mí. </div><div>Jamás ensuciaré mi lengua, mi mente, mi esencia con el sacrilego de una mentira.</div><div>Por eso no me asusta la verdad. Cruda y profunda. Ni las tripas, ni los huesos, ni la mierda real de los miedos. A la cara, de frente, humana. La verdad, la tuya.</div><div>Sí me acojona el engaño. Mucho. Está lleno de cobardía y con ganas de erigirse proyectil contra cualquiera.</div><div>Y sé por qué acojonarse. Créeme. </div><div>La mentira es el peor veneno de todos.</div><div>Igual creo. Ahora más en mí. Y siempre voy a creer en vos y prestarte mis ojos para que vos también te creas.</div><div>No creo que haya otro modo de mejorar el mundo.</div><div>El que somos.</div><div>Créeme.</div><div>Creámonos.</div><div>Creemos.</div><div>Creémonos.</div><div>Un mundo se desmorona, pero sigue habiendo ojos transparentes en los que sostenerse.</div><div>Saber que este juego no ha sido puro cuento.</div><div>No creas que no me duele la gente.</div><div>Pero tengo un bunker al que llamo templo.</div><div>Ahí regreso como a un útero, tomo aire y vuelvo a salir allí afuera, sin que nadie se dé cuenta de qué estoy hecha.</div><div>Pocos.</div><div>Muchas veces he sentido que nací en una época equivocada.</div><div>A veces porque me adelanto a los tiempos.</div><div>Otras, me quedo atrás, oliendo a la colonia de mi abuela.</div><div>Soy rara. </div><div>A veces no me soporto.</div><div>Un volcán en erupción.</div><div>Pero, ¡maldita sea!</div><div>¡Nunca! ¡Nunca, hubo nada que me quitara las ganas de amar!</div><div>Ahora me enjugo las lágrimas.</div><div>Me tomo un mate.</div><div>Y abro la puerta, cagada de miedo, pero sonriendo, una vez más. </div><div><br></div><div>Gabriela Collado</div><div class="blogger-post-footer">Relaciones con Amor:
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