DiviDios

Se amaban tanto.
Creían en el mismo Dios, pero no era el mismo.
Se llamaba igual, sí, y hasta podría haber tenido el mismo aspecto, pero era otro, aún siendo el mismo.
Él adoraba al que le habían contado y ella al que se quiso contar.
Ninguno de los dos sabe qué Dios llegó primero aunque cada uno cree que fue el suyo... (por razones obvias).
Así que lo mejor fue tomar distancia, alejarse el uno del otro, separarse, por supuesto, por lo menos hasta no ser capaces de definir la verdadera identidad de Dios.
Aunque se amaban tanto.
Hubiera sido más fácil una prueba de ADN pero su Dios, ese que es el mismo pero que a la vez es diferente, sigue sin querer abrir la boca y ellos sin ser capaces de escucharlo.
Y pensar que se amaban tanto...


 

¿Qué harás conmigo?

Busca dentro, siempre dentro.
No dentro de mí, sino en lo profundo de ti.
Allí me encontrarás porque estoy donde tu estás.
No hay diferencia entre nosotros,
de hecho el nosotros sería incapaz de diferenciar nada.
Lo que tus ojos te muestran es tan solo
un holograma de lo que llevas dentro.
Me llevas a mi cuando me miras,
pero no creas que acaso estoy más allá de tu piel,
simplemente porque soy tu piel.
También soy tus dientes y tus garras,
tus besos y tus excesos.
Me has puesto allí como una puerta
al único lugar que existe en el universo
tu infinito corazón.
Entonces ¿qué harás conmigo?
¿Qué podríamos hacernos que no quisieras hacerte?
Si tan sólo planeas quedarte
en el umbral de la piel, déjame...
decirte, que te pierdes lo mejor.

Soñar que vuelas no es volar

¿Cómo aprender a volar con esto?

Si aún hay piedras en los zapatos.

Si aún te quedas lamiendo heridas.

Si acaso pudieras entregarlas

al propio fuego de la rendición;

dejaras de luchar con el sueño.

Soñar que vuelas, no es volar.

Pues quien está dispuesto a vivir

el vértigo es capaz de gozar

con cada obsequio del paisaje.

Si tú insistes en cargar tus penas

y yo sigo atada a las mías,

¿crees posible, así, volar juntos?

¿Bailar libres? No es el deseo.

No tienes idea de qué quieres.

Ni yo tampoco. No, si es el miedo

el que pretende movernos los pies.

La vida es vértigo constante.

Sólo debemos estar dispuestos

a que nos atraviese… ¡lo que sea!

Nosotros somos la vida misma.

Pero, como acabamos siendo aquello que observamos,

hete aquí que nos volvemos piedra.

Atrezzo

Sueño con estrellas de cartón,
trenes que se alejan, padres
que abandonan a sus hijos.
Todo parece tan real.
Sé que estoy mirando un sueño.

Tú haces planes conmigo.
Yo hago planes sin ti.

Aunque creo sea al revés.
Te llevarás las estrellas;
las descolgarás de a una
y se acabará el teatro
en su penúltima función. 

Uno cada ocho horas

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

Las que llevan sello verde

debajo del diagnóstico.

Una cada ocho horas

cual trabajo que me enferma.

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

Las del libro de la abuela,

el de hojas amarillas.

Bata así los ingredientes

hasta extenuarse y no gozar.

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

¿Dónde cabe la libertad?

¿Dónde entran mis sentires?

¿Dónde el bailar con mi cuerpo?

-Doctor, no más comprimido

sino todo lo contrario,

expandido de ternura

y no cada ocho horas,

cada cuatro ¡que es mejor!

Una orden heredada.

¡Esa receta no es mía!

Déjame pelar cebollas

hasta hartarme de llorar.

Y, si no llevase azúcar,

echársela sin dudarlo

porque sí y tengo ganas.

Que el derecho a la dulzura

es mío, como el banquete

y que tanto más me gusta

si lo revolvemos de a dos.

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

Porque nadie sabrá nunca

qué falta para sanarme,

cuál mi sabor predilecto,

dónde el camino a mi alma.

Capricho de ternura

Una emoción que va atravesando un verso.
El gesto de sentirse inútil, de negarse
a creer en desperdicios y, aún así,
buscarlos entre la basura del recuerdo
en la desesperación de que tomen forma.
Como escarbando en los bolsillos el sentido
del sinsentido y sólo encontrar mil por qués.

No es la soledad, es el tedio.
No es el tedio, es el miedo
de volver a abandonarme, de perderme
entre las sombras de este juego.
Si tan sólo fuera vacío
o ausencia, no dolería.
Pero es una gran nada
plagada de cicatrices.
¿En qué recodo del camino
he de encontrar la ternura?
Todavía hace falta
aprender a caminar.

Me da igual

Behind the mask by Suliman Almawash

Me da igual tener razón,
me da igual equivocarme
y, oiga,
que no hay libertad más grande
que dejar el "bienquedismo"
a la orilla del camino.
¿De quién van a tironear?
¡Me río del traje!
¿Lo ve usted?
Tragedia empieza con traje
y ahí comienzan los problemas.
Que no hay como andar desnudos
de máscaras y caretas.

Amor o Amar

"Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto."

Julio Cortázar

Pero el amor... ¿esa palabra? 

Has llevado el amor a la mente, has querido encerrarlo, etiquetarlo, controlarlo... contenerlo... 

Amor no se escribe, Amor es torrente incontrolable e incontenible... 

Para el Amor sólo cabe una cosa: SENTIR. Sentir a rabiar, a más no poder, sin razones... 

O te dejas traspasar por él o estás muerto.

Y algo muy importante: el Amor tiene fecha de caducidad, aunque no quieras creerlo, porque Amar es un verbo... como huir, como escapar, como esperar, como morir... 

Y si no se vive y expresa, déjame decirte, el Amor NO EXISTE.

Soy una mujer

Soy una mujer,

no el producto 

que la sociedad 

y la cultura 

han creado 

con mi nombre.

Soy una mujer,

y cuando digo mujer,

esa palabra,

¿serás capaz de soltar

todos esos prototipos

que vienen a tu mente?

Dices que no estás 

programado,

dime entonces,

¿en qué piensas 

cuando digo mujer?

Soy una mujer,

no eso que los demás

dicen que debo ser.

Soy una mujer,

deja ya de manosearme

con tus manos

y con tus ideas.

Soy una mujer, 

eso es todo lo que soy,

eso es "todo", una mujer.

Soy una mujer, 

tan mujer como hombre,

tan diosa como dios.

Soy una mujer,

todo y nada

y ¿qué más da?

¿acaso el sexo nos define?

¡Qué insignificancia!

Soy una mujer,

soy lo que yo

decida ser.

Silencio

Quiero silencio,

y por quererte en él

es que lo hago mío.

Un silencio de abrepuertas,

de hondura,

de dulces abismos.

Un silencio sin vértigo

ni estremecimientos,

tan sólo lágrimas

de un amor puro,

agrietando viejas máscaras,

hurgando con sus dedos

lo esencial,

lo único,

todo.