Uno cada ocho horas

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

Las que llevan sello verde

debajo del diagnóstico.

Una cada ocho horas

cual trabajo que me enferma.

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

Las del libro de la abuela,

el de hojas amarillas.

Bata así los ingredientes

hasta extenuarse y no gozar.

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

¿Dónde cabe la libertad?

¿Dónde entran mis sentires?

¿Dónde el bailar con mi cuerpo?

-Doctor, no más comprimido

sino todo lo contrario,

expandido de ternura

y no cada ocho horas,

cada cuatro ¡que es mejor!

Una orden heredada.

¡Esa receta no es mía!

Déjame pelar cebollas

hasta hartarme de llorar.

Y, si no llevase azúcar,

echársela sin dudarlo

porque sí y tengo ganas.

Que el derecho a la dulzura

es mío, como el banquete

y que tanto más me gusta

si lo revolvemos de a dos.

No me gustan las recetas.

Definitivamente, no.

Porque nadie sabrá nunca

qué falta para sanarme,

cuál mi sabor predilecto,

dónde el camino a mi alma.

Capricho de ternura

Una emoción que va atravesando un verso.
El gesto de sentirse inútil, de negarse
a creer en desperdicios y, aún así,
buscarlos entre la basura del recuerdo
en la desesperación de que tomen forma.
Como escarbando en los bolsillos el sentido
del sinsentido y sólo encontrar mil por qués.

No es la soledad, es el tedio.
No es el tedio, es el miedo
de volver a abandonarme, de perderme
entre las sombras de este juego.
Si tan sólo fuera vacío
o ausencia, no dolería.
Pero es una gran nada
plagada de cicatrices.
¿En qué recodo del camino
he de encontrar la ternura?
Todavía hace falta
aprender a caminar.

Me da igual

Behind the mask by Suliman Almawash

Me da igual tener razón,
me da igual equivocarme
y, oiga,
que no hay libertad más grande
que dejar el "bienquedismo"
a la orilla del camino.
¿De quién van a tironear?
¡Me río del traje!
¿Lo ve usted?
Tragedia empieza con traje
y ahí comienzan los problemas.
Que no hay como andar desnudos
de máscaras y caretas.

Amor o Amar

"Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto."

Julio Cortázar

Pero el amor... ¿esa palabra? 

Has llevado el amor a la mente, has querido encerrarlo, etiquetarlo, controlarlo... contenerlo... 

Amor no se escribe, Amor es torrente incontrolable e incontenible... 

Para el Amor sólo cabe una cosa: SENTIR. Sentir a rabiar, a más no poder, sin razones... 

O te dejas traspasar por él o estás muerto.

Y algo muy importante: el Amor tiene fecha de caducidad, aunque no quieras creerlo, porque Amar es un verbo... como huir, como escapar, como esperar, como morir... 

Y si no se vive y expresa, déjame decirte, el Amor NO EXISTE.

Soy una mujer

Soy una mujer,

no el producto 

que la sociedad 

y la cultura 

han creado 

con mi nombre.

Soy una mujer,

y cuando digo mujer,

esa palabra,

¿serás capaz de soltar

todos esos prototipos

que vienen a tu mente?

Dices que no estás 

programado,

dime entonces,

¿en qué piensas 

cuando digo mujer?

Soy una mujer,

no eso que los demás

dicen que debo ser.

Soy una mujer,

deja ya de manosearme

con tus manos

y con tus ideas.

Soy una mujer, 

eso es todo lo que soy,

eso es "todo", una mujer.

Soy una mujer, 

tan mujer como hombre,

tan diosa como dios.

Soy una mujer,

todo y nada

y ¿qué más da?

¿acaso el sexo nos define?

¡Qué insignificancia!

Soy una mujer,

soy lo que yo

decida ser.

Silencio

Quiero silencio,

y por quererte en él

es que lo hago mío.

Un silencio de abrepuertas,

de hondura,

de dulces abismos.

Un silencio sin vértigo

ni estremecimientos,

tan sólo lágrimas

de un amor puro,

agrietando viejas máscaras,

hurgando con sus dedos

lo esencial,

lo único,

todo.

Hoy vuelo

Hoy vuelo, pero es un volar libre... 

natural y primigenio.

Hoy la luz hace morada en mi y en todo, 

que es lo mismo. 

El amor es cascada que desata 

lo que ya no puede permanecer anudado. 

Desprenderse... 

Deshacerse... 

Sentir y reflejar... 

La paz y el amor me habitan, 

me traspasan 
y convierte en nosotros la vida... 

La única posible... 

Y siempre es hoy...

Galaxias en tus ojos

Hay galaxias en tus ojos

y un mundo infinito 

por el que quiero viajar.

Es por eso que te miro

esperando a que me des

ese billete de ida,

en un beso.

Morfeo

A un sólo paso
entre el deseo y el empeño
están los sueños.
Allí, donde yace la felicidad
morando en cada cosa,
la veamos o no.
Dicen que lo sueños, sueños son
y se desvanecen en su fragilidad,
pero existe una voz
que me susurra desde lejos:
"Ten cuidado con tus sueños...
Pueden hacerse realidad."

Long Play

No intentes inculcarle al joven el valor de tus arrugas.
Déjalo vivir y que así vaya delineando las suyas, como un artista de su propia vida.
Permite que quien te vea sepa intuir la sabiduría que cada una de esas líneas, que hoy dibujan tu rostro, te ha aportado.
Un "Long play" no se avergüenza de los surcos que recorren su cara.
En cambio, su fortuna radica en lo que cada una de esas pistas tiene para cantarle al mundo.
Una época en el que la mayoría anhela borrar sus arrugas, sólo nos deja entrever que sus experiencias no le han valido la pena.
¡Enséñales que las tuyas te valieron mil alegrías!