Volvernos galaxia

Mírame, mírame, mírame.
¿Hasta dónde puede remontarse la luz que somos?
Has venido a encender el filamento dormido.
Me convierto en lava.
Soplas, no dejas de soplar.
Mi fuego se vuelve éter,
se enlaza al tuyo
describiendo en pleno vuelo
una espiral áurea
que nos encumbra al firmamento.

La danza

Y la danza será
dúctil como bambú que canta agua.
Suave como viento nocturno que nos convoca al encuentro.
Dulce como uva madura suspendida en la parra.
Y volveremos al arroyo del recuerdo
de todas nuestras vidas,
a la amalgama maestra,
a saborear la nostalgia
de los latidos que fuimos, 

que somos...
                            que seremos.

Numen

A veces, cuando necesito gritar y no puedo, escribo poesía.
Cuando un secreto me quema entre los dientes, escribo poesía.
Cuando las certezas se vuelven débiles, entonces la poesía se convierte en una especie de columna vertebral que me salva de andar reptando como si en los hoyos se hallara la esperanza.
Cuando debo explicarle al corazón por qué tacto y distancia se quedarán siempre atorados entre los nudillos, escribo poesía.
Cuando la lengua ordinaria se agota en sonidos que puedan descifrar lo que se siente, escribo poesía.
Cuando insisto en mi obstinado afán de hablarle a lo prohibido, descubro en la poesía el modo de encriptar el secreto que sólo el desobillador de versos sabrá desvelar.
Pero a veces, cuando me urge besarte y no debo, yo soy la poesía.

Sea

Como sea, son felices
los reencuentros, la libertad
de elegir los misterios
a develar en la vida.
Serás roca entre olas
que se agitan implacables
y serás la mano dócil
en el viaje a las estrellas.

Las tres

Las tres Parcas (Moiras) - una copia de la pintura original de Emily Balivet, 2014.

Tres mujeres conviven en mí,
las tres son escuchadas,
pero sólo una puede responder.
De cuál de ellas lo haga,
depende mi equilibrio.

Luna Roja

Recíbeme en tu útero de Luna Roja
y permite que sangre
las viejas reglas.
Tiñe las sombras,
recoge la semilla
y hazme cáliz

…para el Amor.


 

Yéndonos

Siempre estamos yéndonos de algún lugar, amor, siempre nos vamos.
A veces le llamamos regreso, pero también es un irnos.
Nos vamos de la vida; nada más llegar, nos estamos yendo.
Todo el tiempo, sí.
Y si no quieres irte, si te niegas a seguir yéndote, la vida te parte en dos, en diez, en mil.
Así que no puedo amarte de otro modo, amarme, que seguir yéndome, yéndote, yéndonos.

Soltar

Se me olvida, muchas veces se me olvida, así que hoy te suelto, o me suelto de tu mano, que no sé si es lo mismo pero es casi igual.
Hay tantos modos de soltarte, de soltarse.
Podría decir que amo tu libertad y por eso te suelto.
Pero la verdad es que es miedo, miedo de volver a quedar atrapada en la ilusión.
Hoy te suelto, aunque se me olvida.
...Se me olvida.

No se admite equipaje

A gran velocidad,
por una vía muerta,
has viajado hasta aquí.
Seré muro frente a ti
o espejo que traspasar.
Todo tiene dos caras
y no se trata de que
elijas sólo una.

Nada habré de darte
para dártelo todo.

Resabios

Estación de Adrogué. Fotografía de Mariano Collado

Recorrer la infancia como quien mira
una historia que no le pertenece.
Dudar de haber tenido una vida
o de haber sido tenida por ella.
Saberme otra y desconfiar de quienes
aún me miran con aquellos ojos.
Ser sin haber sido.
Saberse un recuerdo más largo,
más hondo que un sólo pasar.
Resaberse a cada preciso
e inasible momento.
Ya no estoy aquí,
sin embargo,
sé que soy.