Culpa a la noche

Le echaremos la culpa a la noche.
Ya todos la conocen.
Y, además, no habla.
Nos consiente.
Ya llegará la hora de su venganza.
Cuando estemos viejos y solos
y el Alzheimer nos impida recordar
cuánto abusamos de ella.
Y el teléfono no suene,
y la televisión nos absorba
como un Poltergeits.
Pero, ahora, nos consiente.
Y estamos en un coche,
en un parking solitario.
Y tú me desabrochas la blusa
en este "Hotel de mil estrellas".




En la Semana Internacional del Alzheimer

Dolicias de la vida moderna

 El infierno musical - El Bosco 

Abrir las piernas
para meter un hijo.
Abrir las piernas
para quitarlo.
Comprar rebajas.
Llenar la casa
de trapos sucios.
Esconderse
de las verdades.
Mentir a la salida
del colegio.
Volver a abrir las piernas
con condiciones
y sin condones.
Y cerrarlas,
por cojones.
Poner parches.
Lavarlos en alcohol.
Abrir las piernas
donde hay que cerrarlas.
Morir la vida
y enterrar a los muertos,
como Dios manda.
Y no preguntarse
quién manda qué,
ni quién es Dios.

"Está lleno de respuestas que nadie se atreve a preguntar."

Impro2 es un grupo de improvisación teatral y radial. Trabajan con el humor y con la idea de que el teatro es un encuentro. Eligen un twit y hacen una historia con él. Escucha lo que han hecho con el mío:



¡Gracias! ¡Me parece una iniciativa genial!

Dígale que no le escriba más

Foto: Robert Doisneau - París sitiada. Amor y alambres de púa

Querías que encajara,
no importaba cómo.

Encajar un anillo en un dedo que se resistía.

Retorcer las ideas, para hacer de cuenta que coincidíamos.

Cambiar la foto del DNI, si fuera necesario.

Borrar veinte años en tres días.

Aprender talentos que no traías.

Respirar por mí, si hiciera falta.

Adivinar… 

Sí, adivinar lo que iba a decir antes de que lo hiciera.

Sin conocerme.

Y taparme la boca con objetos,

sustitutos de las carencias.

Las que creías que tenía.

Y las que se creaban en el hueco entre ambos,

cada vez más grande

y más áspero.

No nos crecieron espacios,

Nos crecieron alambres de púas.

Todo intento se convirtió en pinchazo.

Hasta al cartero le pinchaban las manos

cuando traía tus cartas.

Y me miraba suplicante.

“Dígale que no le escriba más”

parecía murmurar mientras le firmaba el acuse de recibo.

Yo sólo había abierto una ventana

buscando aire.

Tú quisiste derribar los muros

y mandarme un huracán.

Biribay Jazz Club

"Cuando no sabes lo que es, es jazz." 

(Alessandro Baricco - Novecento)

Ya no hay rastro del humo
del cigarro de un puñado de espectadores
acariciando los intrumentos.

Ya no corren la volutas
intentando capturar la notas
de un saxo tenor
sonando en las noches.

Pero nos quedaron las ganas
de vibrar en mi bemol
adivinando los ritmos.

Dicen que,
"Cuando no sabes lo que es, es jazz."

Dicen que,
en el Biribay Jazz Club pasan cosas.

Dicen que,
todos se las saben.

Dicen que,
no las sabe ninguno.

Biribay Jazz Club

Algún día

Pintura de Frida Kahlo

Algún día seremos viejos.
Y caminaremos lento.
Y no nos cabrán en los huesos
las excusas,
de no habernos atrevido
a andar más de prisa.
Para alcanzar
lo que quisimos
haber sido.
Juntos
y por separado.

Vuelves

Vuelves, siempre vuelves.

Y vuelves a dejarme tu estela perfumada,

tu deseo, a veces, de no desearme.

Por momentos, tus visitas me recuerdan

a las del Profesor Jirafales y Doña Florinda

cuando yo, amablemente te digo “¿te apetece una taza de café?”

Y tú, en lugar de flores, me traes poemas,

no sólo porque duran más, sino porque sabes que me llegan de otra forma

y lo que tu quieres es llegarme,

como yo te llego.

Y entonces vuelves.

Siempre vuelves, sin avisar,

sin darme tiempo de que monte artificios para esperarte.

Porque te gusta esa frescura de lo cotidiano

que no tenemos

pero que inventamos

cada vez que vuelves.

La letra pequeña

  

Castillo de naipes de Jean-Baptiste Chardin (1699 – 1779)

   Óleo sobre lienzo de 1737

   Cuando estás y te amo, se me diluyen todas las paredes del mundo.

   Sin embargo, pretendes que sea mentira cuando digo que te amo

   para que no se derrumbe

   el castillo de naipes de tu martirio.

   A veces no quiero saberme las reglas del juego para seguir sintiendo...

   Y creer que voy ganando.

   Mírame. Soy mala. Soy muy mala... Mintiendo.

   Cuando no me prestas oídos para escucharme, escribo.

   Es entrarte por los ojos.

   Es entrarte por narices.

   Le escribo al amor para sentirme viva...

   Que no al tuyo.

   Si no le escribiría a la muerte para que viniera a buscarme.

   Pero a veces se te olvida que las palabras son la publicidad

   y los hechos, la letra pequeña.